Las historias compartidas sobre galletas duran para siempre.

"Era el verano del 78, y entré a esa pequeña librería en Maple Street para escapar de la lluvia. Ella estaba detrás del mostrador, leyendo a Hemingway, y ni siquiera levantó la vista cuando sonó la campana. Me quedé ahí empapado durante un minuto entero antes de que finalmente dijera: '¿Vas a comprar algo, o solo vas a regar mi piso?'"

"Mi abuela hacía galletas cada domingo por la mañana. Nunca medía nada — solo harina, mantequilla y suero de leche al tacto. La cocina olía como si fuera la calidez misma. Las he intentado hacer cien veces desde entonces. Son buenas, pero no son las suyas. Creo que el ingrediente secreto eran sus manos."